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De vuelta a la rutina asesina. Sin piedad, sin merced.
Día 1, te corta las alas.
Día 2 te apalea las piernas, ya no puedes huír.
Día 3 te ancla a tu silla, vives en la oficina.
Día 4 , como una tortura de la inquisición, te somete al incesante goteo de miles de preguntas fútiles y sin sentido, para terminar de aturdirte.
Sólo queda el fantasma de lo que fuiste, como los zombis de The Walking Dead lo mejor que te puede ocurrir es que atraviesen tu cráneo con un cuchillo , para terminar de una vez por todas con tu miserable existencia. Sólo queda de lo que fuiste unos harapos andrajosos y una foto en la cartera de tus últimas vacaciones , sonreías como un niño, no me digas que no. Rutina asesina , cruel y despiadada. No pude escapar de tus garras , animal rastrero, escoria de la vida te odio y te desprecio. En qué momento he bajado la guardia ?, en qué momento he dejado de verte acechar?. En qué momento he dejado de temerte?. Maldita rutina, me vengaré de ti , mientras me quede un último aliento, una gota de sangre, un fragmento de carne destrozaré todos tus planes, aunque sea mi último acto en este mundo, con mi vida hare que explotes en mil pedazos como los vampiros del televisor cuando ven el sol.
Y a ti, amada vida,te prometo que jamás permitiré que nadie te vuelva a hacer esto. Te protegeré como si fueses única, irrepetible y finita.

De carne y hueso.

De carne y hueso. Como tú, como todos. LLeno de vísceras, bacterias y sangre. Con un corazón que late, una mente que sueña, que piensa, que se acongoja. Con una piel que se eriza, una manos que tocan , una boca que habla. Unos oídos que oyen tu risa , escuchan tus lamentos, adoran el silencio.

Unas piernas que caminan, que me llevan , que me traen, de ocho a ocho, de siete a dos, de siete a siete. Con unos dedos que teclean estas líneas, que teclean correos, que teclean números . que teclean su alimento. Unos ojos que ven, cosas que quieren ver, cosas que no pueden ver. Cómo tú , con sentimientos , con deseos, con errores. Como tú  tengo anhelos que me empujan, que me tiran de la cama , que mueven mis piernas. Con miedos, que me paralizan  , cómo a ti. Como en un espejo, soy tu reflejo, aunque no lo quieras ver. Soy tu reflejo a la vista de un artista impresionista. Pero como tú, estoy hecho de óleo, de lino  , de febriles átomos. Y no lo ves, porque no lo quieres ver, como yo, tienes ojos pero no lo ves.